Sodoma - Chihuahua

Y de todo el universo me tocó vivir en Chihuahua, la zona con el mayor numero de crímenes en el mundo entero. Aquí es difícil no creer en la suerte, porque todos los días jugamos a la ruleta con una bala en el barril (Bueno... con muchas balas en los cargadores de armas que van de lo artesanal, hasta las más sofisticadas). Soy un tipo con suerte, porque hoy las balas de la ruleta no fueron para mí, ni para los míos.

Hoy en el semáforo mientras esperaba el verde, levantaron a un pobre tipo que iba en el auto de enseguida. Hoy no llegué al bar de costumbre porque no encontré lugar para estacionar mi auto. Luego me enteré que ejecutaron a veinticinco personas en ese mismo bar al poco rato de que pasé por ahí. Hoy compré la leche en el supermercado, no en el Oxxo de por la casa y por lo mismo me libré de ver como mataban al encargado en un asalto.

Sodoma. Chihuahua. Aquí la vida nos da por el culo diariamente, aquí desaparecen hombres y mujeres todos los días, aquí donde perdí a mi carnalita Suchaca (Susana Chávez) victima de feminicidio. Aquí unos sicarios ejecutaron de cuatrocientos tiros a mi amigo Wilberth Ponce de León por no pagar la cuota. Aquí mismo asesinaron impunemente a Marisela en las puertas del palacio de gobierno y nuestras autoridades nuevamente nos dieron por culo y no detuvieron a nadie, pero se ensañaron con los manifestantes indignados y le dan una tremenda golpiza a mi compita Gero Fong antes de arrestarlo.

La ruleta está girando y afortunadamente todavía no me toca. Hoy la fortuna está conmigo y sobreviví a lo cotidiano. Hoy mis hijos duermen en sus camas y le doy gracias a Dios, pero a veces la noche suena “traca matraca pum pum”…   Mañana me enteraré por las noticias.

Ricardo E. Anzaldúa

Tu silencio...

La intención de rodearte y hablarte de cerca, para que tú sepas lo que no puedo decirte en esas noches que nos amamos, cuando todo camina tan rápido, cuando no tenemos tiempo siquiera apenas para besarnos y en un abrazo largo fundirnos lentamente al amparo de la cómplice noche.

El deseo de decirte te quiero, la emoción de sentirlo adentro, más allá de la piel, por encima de los deseos que todo lo confunden, que todo lo descomponen y todo lo convierten en prisa, en premura, en aspavientos por hacerte mía y hacerlo rápido, para que no se acabe la magia, para que no se vaya el tiempo y me deje sin ti.

La emoción por encontrarte de cerca de día, bajo el sol, por admirar tus ojos viéndome disponible y pendiente de ti, sin pensar a esa hora en otros pendientes que no sean los que cuelgan de tus orejas y te dan ese aire de inocencia que tanto me atrajo de ti.

El abrazo lento de hallarte cercana, atenta, cuando por tus ojos se resbala un brillo hasta tu sonrisa, donde reposan esas palabras que tantas noches has callado…

Por si la luna

La luna me causaba miedo. A él le daba placer. Decía que cuando la luna brillaba me deseaba más. A mí, cuando se llenaba, me daban ganas de llorar. Casi como ahora…

Anoche también había luna. Quiso enredarse conmigo. Quería sexo, descubrirse el cuerpo y hasta el alma, según él. Algo ocurrió. Me tomó a la fuerza. Ni siquiera la vi. Sólo sentía mucho temor. Y lloraba.

Al final creo que él también lloró. Quedó tendido en la calle. Miraba a la luna. Y a mí el miedo se me quitó.
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Así como yo

Dios me libre de ser catrina. Con esos zorros negros aprisionando el cuello, y esta sensación de que en cualquier momento han de cobrar vida. Las telas finas que no dejan moverse en paz porque se arrugan a la menor provocación. Los grandes aretes llenos de piedras colgando hasta el pecho, haciendo más largos mis pobres lóbulos; y el tacón del quince elevándome al cielo para hacerme crecer. Dios me libre de esos bolsones llenos de cosas inútiles, tirando de mi mano cada vez que busco algo y nada hay. El perfume dulzón y toda la caja de pinturas en el rostro para parecer distinta y distante. Dios me libre de esas caras de deprecio, fingiendo la sonrisa y haciendo mil muecas, aguantando a otras insoportables que no son catrinas, así como yo.

Caminantes

Iban con su mirada fuerte
la palabra justa, el grito certero
con pancartas llenas de cruces
de nombres que se han vuelto números
30, 40, 50 mil, qué más da
el dolor es el mismo
la petición es una sola
que se acabe la violencia
no más sangre…

Se les vio pasar en silencio a veces
con la ignominia encima
con consigna algunos
y nadie fue inmune a su paso
al menos para sumarse al enojo
a su convicción por lo correcto
la petición de un alto a la inseguridad
la unidad de cientos, miles
con la esperanza infinita de paz
y un camino que no acaba…

El amor es... según Flora Chacón

El amor es duende que se escurre, que travieso juega con el corazón o con la cabeza creándole dudas, fantasmas que se evaporan con la lluvia o permanecen sin sentido…

Es una sirena de canto poderoso que atrapa en la red aunque no quieras, sometiéndote hasta lo más hondo, donde no pueda protegerte ni la cera ni la ceguera…

Es una brecha que se abre a veces de a poquito, a veces de porrazo y aunque no lo creas, no será hacia el sujeto de tus suspiros, sino hacia tu interior, porque sólo quien ama se muestra a sí mismo como es y cómo espera ser amado…

Es una luz en la noche que desde la luna te verá perder la cabeza, la libertad y toda posibilidad de pensar claro, porque lanzará sobre ti una venda temporal o infinita, todo dependerá de tu resistencia

El amor no es soga ni salvavidas en donde esconder los miedos, en donde espantar a la soledad ni encontrar con quién morir o con quien calmar el fuego pasajero…

No es trámite que se resuelva frente a un juez ni con un pastel de tres pisos, no es el baile de una noche sino una danza que pudiera durar toda una vida… o unas cuantas horas y disfrutarse igual, todo radica en la convicción y el sentir…

El amor, con sus altos y bemoles, es bella sinfonía de dos o de uno, hacia uno o hacia todos; el amor no es un invento, o es realidad o sólo un pretexto, sólo un argumento no del corazón sino del sexo y así el amor no es…
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Hechizo

Se sentó a verla mientras esperaba que terminara la visita familiar, demasiado excitado él para participar en la plática de los niños y del trabajo. Su pasatiempo era otro, más placentero y más útil que rendir cuentas sobre cómo iba la escuela y la casa, cosas que siempre quería saber su suegra, como si no fuera evidente, pensaba él.

Pero ahí estaba otra vez, en la obligada visita familiar, aunque desde hacía algunos días atrás, era la vecina la que le hacía sentarse en el sillón frente al ventanal, donde acurrucó la vista muchas veces con el pretexto de cuidar el coche estacionado afuera.

Ahí, amparado por la oscuridad, se asomaba por las ventanas clandestinas de su temblor, para sorprender a la vecina en el cambio de piernas cuando ella se sentaba a tomar el fresco de la noche en la banqueta solitaria…

Podía verla pasar rumbo a la tienda con un pretexto tonto, y entonces pensaba que ella también lo vigilaba a él, lo miraba mirarla, y quizá también lo sentía sentirla en sus sueños, en su fantasía que desde hacía bastante tiempo le seguía a todas partes, que no la dejaba ni tras la cortina, donde imaginaba su figura quitándose la ropa, disponiéndose a dormir.

Y luego el pensamiento tras de ella, hurtándole el sueño, porque entonces era ella la que no podía dormir, preguntándose por qué demonios y a esa hora, pensaba en él. Por qué recordarlo pegado a la ventana mientras sentía una especie de corriente helada, quizá un presentimiento, como si a esa hora y de pronto, él también pensara en ella, aferrado a un rizo y una vela roja.
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Tengo...

Tengo este día y la noche de ayer, el recuerdo de lo que ha sido y la esperanza de mejorar; tengo mis libros, mis líneas y un sinfín de recuerdos para recuperar; un moño azul para no olvidar mis pendientes y la luna en el patio para las noches de abril.

Tengo la canción de la mañana y las pantuflas de estambre que mi mamá tejió, los dibujos de mi hermana y la sensatez de la otra, la cerrazón de mi apá y hasta las falsas promesas de mi hermano menor.

Tengo la certeza de lo que soy y hacia donde quiero llegar, más de veinte hojas nuevas y mil más por llenar, tantas historias por crear y un mundo para inventar.

Tengo amigos para reír, conocidos para sonreír, enemigos para crecer y hasta uno que otro enamorado para vivir; un cariño que me abraza en las mañanas, y un amor que sólo aparece por las noches.

Tengo estas líneas para compartir cuando la noche al fin está por llegar, la gratitud por esta vida y todo lo que me rodea, la gente que quiero y la que me soporta, y sobre todo esta oportunidad de decir gracias por tantas cosas que tengo.

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Ni cómo decirte…

Ni cómo negarte que algo hay acá muy adentro, que algo se mueve sin que por ello quiera salir, ahí se queda aunque no pueda negarlo ni mucho menos dejarlo libre…

Ni cómo decir que no eres tú, sueño prohibido, corriente eléctrica, temblor matutino, no se niega lo que es ni lo que mueve aunque nunca pueda ser…

Ni conociéndome tantito podrías saber todo lo que mueves por dentro, todas las ansías que se prenden a ti tan sólo con decir hola, con saber que te vas, con creer que ahí estás…

Ni cómo decirle al viento que sople también para acá, que traiga tu risa y toda la posibilidad, que inunde la noche de esa esencia tuya que sólo aparece después de las diez…

Ni cómo inventar una novela nueva donde sólo fueras tú, sin nada más, que iniciara en tu mirada y terminara en un abrazo, cercano, intenso, final…

Ni cómo acelerarle la muerte a esto que está dormido, en su justo lugar, de donde no pueda escapar para hacer maldades, donde sólo yo lo sienta y quizá entiendas no como algo posible, sino inevitable…

Ni cómo prometerte mesura o discreción, fuera de las manos el sentimiento fluye, te rodea, te toca el hombro aunque tú no lo quieras, aunque jamás salga de mí…
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Querida Jana la de la niebla

Por alguna razón que desconozco no puedo publicar desde mi cuenta, y en tu página ni como anonimo... intenté decirte muchas cosas de tus escritos, de la bienvenida en tu blog, de ese hagamos el amor sin amor... pero no pude! :(
así que te dedico este post, para agradecerte tus visitas y comentarios, te abrazo desde Chihuahua, México.
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El amor es... según Flora Chacón

El amor es duende que se escurre, que travieso juega con el corazón o con la cabeza creándole dudas, fantasmas que se evaporan con la lluvia o permanecen sin sentido…

Es una sirena de canto poderoso que atrapa en la red aunque no quieras, sometiéndote hasta lo más hondo, donde no pueda protegerte ni la cera ni la ceguera…

Es una brecha que se abre a veces de a poquito, a veces de porrazo y aunque no lo creas, no será hacia el sujeto de tus suspiros, sino hacia tu interior, porque sólo quien ama se muestra a sí mismo como es y cómo espera ser amado…

Es una luz en la noche que desde la luna te verá perder la cabeza, la libertad y toda posibilidad de pensar claro, porque lanzará sobre ti una venda temporal o infinita, todo dependerá de tu resistencia

El amor no es soga ni salvavidas en donde esconder los miedos, en donde espantar a la soledad ni encontrar con quién morir o con quien calmar el fuego pasajero…

No es trámite que se resuelva frente a un juez ni con un pastel de tres pisos, no es el baile de una noche sino una danza que pudiera durar toda una vida… o unas cuantas horas y disfrutarse igual, todo radica en la convicción y el sentir…

El amor, con sus altos y bemoles, es bella sinfonía de dos o de uno, hacia uno o hacia todos; el amor no es un invento, o es realidad o sólo un pretexto, sólo un argumento no del corazón sino del sexo y así el amor no es…
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Aunque fuera...

Aunque fuera prohibido soñar lo imposible, no suelto el suspiro ni el deleite de mirarte y acaso jugar a si lo sabes o no, ni dejo el imaginar que lo sabes y te gusta y tu mirada es también diferente.

Y aunque fuera un error aquí estaría sin pedir nada, sin intentar nada ni un leve movimiento tuyo que no encajara en el sentimiento, que rompiera la magia y todo me derrumbara.

Y aunque fuera un sueño ahí me quedaría mirándote, inventándote el futuro porque entonces serías distinto, y trazaría tu nuevo destino donde fueras tú y para mí.

Y aunque fuera una locura aquí me quedo de nuevo, pensándote, imaginándote, llamándote en silencio, preguntándome por qué demonios fuiste tú y por qué a esta hora la lluvia cae más fuerte, para que apenas se escuche tu nombre como una invocación lejana, que quizá te llegue despacito al oído y te hable de mí…

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Eres tú

Un poco menos de consciencia y casi te lo digo todo, aunque ya no hay mucho qué decir, te lo he dicho en mil post, te lo dicen mis ojos cada vez que te ven, te lo dice el temblor de las manos al saludarte, la mirada expectante y esa ansiedad cuando te vas.

Un poco más de tiempo y casi grito tu nombre con todas sus siete letras, para que se desahogue el corazón de tanta presión, para que vaya volando y acaso te despierte el sueño sereno, para que ya no me ahogue la voz en cada palabra hacia ti.

Un poco más de locura y ya no se contiene ese abrazo reprimido, esas locas ganas de mirarte cerquita y hablarte despacio, de decirte mil tonterías y que tú sepas, abiertamente y sin problema, que todas son para ti, que eres tú el centro de este remolino recién estrenado, que eres tú aunque no seas de mí.

Un poco más de madrugada y ya la consciencia se despierta, para gritar que no hay tiempo, espacio ni oportunidad, que la locura inicia en tu voz y termina en la sortija en tu dedo, en tu indiferencia, en lo que jamás habrá de ocurrir.

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Si tuviera...

Si tuviera los cojones que a ti te faltan, iría hasta ti y me plantaría bien segura para decirte “¿sabes qué, cabrón? Me entonas y quiero todo contigo, ¿cómo la ves?”

Para eso claro, tendría que tener tu venia, ni siquiera tu palabra, con tan sólo una miradita diciendo sí, no importa si diciendo “sí quiero, aunque no puedo”, bastaría.

Y me quedaría mirándote así, como la mismísima rola, encontrándome varios motivos de por qué me entonas, si no eres ni Johnny Deep ni mucho menos te pareces a Jude Law.

Y encontraría que esto va aún más allá del acostón y del acoso, que es como los amores de los adolescentes precoces de secundaria, que sienten las mariposas desde que son orugas hasta cuando se echan a volar.

Me daría cuenta que no es sólo que quiera contigo, sino que algo muy adentro, muy a destiempo me dice que te quiero, no hay más, ni modo, ahí está.

Si tuviera la suficiente fuerza y cara dura para sacarlo, te lo diría de un solo chingazo, y ya, que pase lo que tenga qué pasar. Y dejarlo libre, dejarlo pasar, dejarlo morir...

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Si te tuviera...

Si te tuviera aunque fuera un momento serías tan mío como nunca has sido de nadie, más allá de la carne entrarías en mi piel, en mi alma entera y en todos los años que te estuve esperando.

Cerraría tus ojos con el silencio de la noche, mientras las manos te conocen de a poquito, por todo tu ser y tu cuerpo entero, mientras pienso, ñoñamente, que no hay mayor alegría que tenerte cerca.

Ya luego trataría de hacerte todo lo feliz que no has logrado serlo, besando cada pequeño espacio de tu cuerpo, acariciándote todo y por todos lados, para que no quede tramo sin conocer.

Y mientras el momento feliz ocurre, la mirada perdida en tu deleite, la consciencia lejana por no esperar un futuro, por no buscar lo que no es ni será.

Si te tuviera aunque fuera una vez, volcaría la vida entera en ese instante, las ganas todas por dejar los sueños y abarcar el cielo, mi cielo, en ese punto justo cuando fuéramos dos en uno...

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Carta abierta al sujeto de los sueños imposibles

Para ti que no me ves suspirar, pero debes notarlo en cada hola y en cada adiós

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Los sucesos de los últimos días me obligan a hacerte sujeto de una carta abierta, donde todos los verbos confluyan hacia ti y tu mirada, donde todos los adjetivos quizá pequen de vicio idiomático y sea tan abierta que sólo yo la releea una y otra vez mientras pienso tu nombre.

La cotidianidad me ha detenido donde menos pensé y quizá donde menos debía, ese verte cerca y pensarte más cerca, ese encontrarme contigo mientras escribo, mientras pregunto, mientras escucho, mientras te espío, mientras te hago mío sin tú saberlo.

Es así de sencillo, así de complicado, nada tendría de raro si no estuviera yo en un lugar ajeno, si no fueras tú el más prohibido, el de la camisa amarilla, el de la sonrisa a destiempo, el de la voz lejana, el que yo quisiera cerquita.

Termino esta carta a las seis cuarenta, cuando nada más nombrarte me hace temblar el corazón, cuando todo lo cursi que siempre evité en la vida, hoy se me agolpa en los ojos y en estas líneas, cuando ya no me importaría deletrear tu nombre, si no fueras tú el sujeto de mis sueños imposibles...

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Parque Lerdo

El Parque Lerdo nos acogió en la juventud del amor, o cuando creíamos que eso era el amor y no otra cosa. Ahí nos refugiamos del mundo, soñando que un día terminaríamos siendo sólo uno, y que la palabra final no existiría.

Ahí conoció mi piel unas manos distintas, y una sacudida que ya no provocaba miedo sino obsesión. Cuántas veces fuimos a inventar un viaje al cielo, a ensayarlo a medias en cada una de las bancas donde pega la sombra por las tardes. Ahí la lluvia nos envolvió algunas veces y subimos como niños al quiosco, para no mojarnos y mantener caliente el corazón.

Ahí en ese parque planeamos la boda, la casa y hasta el nombre de los hijos. Pero la boda pasó pronto, la casa se cayó, los hijos no llegaron. El tiempo pasó y nunca más el parque fue como entonces.

Ayer te vi de nuevo. Ibas de otra mano y con un sentir diferente, lleno de recuerdos distintos. Diez años más sobre tu cuerpo y ahora sí estoy segura de que cuando vuelva a sentarme en esta banca del Parque Lerdo, ya no me sentiré igual…
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Flora Isela Chacón

Sigues aquí

El tiempo, tirano de los sueños, me hala del brazo para decirme que un día más ha pasado sin ti. Tantos segundos en la mano del viento, apenas para nombrarte en silencio, recordándome bajo tu abrazo, en un refugio de media noche, temblando de emoción. Cuatro meses. Más de cien días y aún me parece estar ahí, entre el bullicio de esa ciudad enferma de vida, entre el silencio de tu mirada invocando un milagro. Más de dos mil horas y aún el reloj no se ha detenido para decirme que de pronto aparecerás para abrazarme y decirme que todo está bien, que todo es como al principio o tal vez mejor. Más de cien mil segundos y aún late tu piel morena recordando el inicio, esperando el futuro; mientras me parece escucharte de nuevo decir que jamás te había pasado.
Tantas cosas, tantos vuelos, tanta vida y yo aún no puedo publicar la historia que inventé mientras tú pensabas en Pamela Anderson, ni recordar el nombre del lugar donde la oscuridad nos acogió.
Qué pequeño se mira desde aquí el universo que te atrapa lejos, aunque sea más grande que tu voluntad; qué grande el vacío que dejas cada vez que pienso en ti, aunque te sepa ajeno y te espere libre. Otros meses, otros días, otras horas, otras personas y tú aún sigues aquí.
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NOVEL

La última del 2010...

Sus escritos nunca fueron muy bien recibidos ni por sus amigos. Con flojera aguantaban cuando él les daba avances de sus novelas o relatos nuevos, nacidos al amparo de las copas o los recuerdos.
Lo sabía: nunca podría llegar a ser como sus autores favoritos. Por eso, le sorprendió sobremanera cuando desde Suecia le llamaron para decirle que tenía que asistir a una premiación en Estocolmo, porque se había ganado un premio por una novela que aún ni publicaba.
Esa noche no cabía en sí de felicidad, su cara brillaba aún más con los reflectores que cayeron sobre él, sólo para verificar si en verdad ese hombre era el ganador.
Preparado a medias, en el atril, frente a cientos de personas, pronunció un extenso discurso de agradecimiento donde incluyó hasta a su perro.
Después, lleno de orgullo, les contaba a sus amigos:
–Anoche soñé que me ganaba el Nobel...
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.Flora Isela Chacón

Desperté

Toda la tarde soñé con tu mirada. Te veía en la arena, feliz pensando en mí. Te encontraba feliz y dispuesta, cercana y precisa. Todo el sueño intenté tocarte. Te sentía disponible, esperando por mí. Te pensaba amorosa, impaciente y locuaz. Toda la risa guardé para ti y de un solo jirón se acabó. Me despertaste.
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Flora Isela Chacón